"Осколки жизни"...просто Зевран

Жанр: POV, Vignette
Аннотация: Жизнь - мозаика из разноцветных осколков.
Предупреждения: Смерть персонажа, легкий слэш
От автора: Фанфик написан для победителя юмористического поэтического конкурса "Веселая муза" Thealeo
Статус: закончен


Какая ирония, грустная насмешка судьбы, а ведь все казалось таким простым, как ни посмотри. Он просчитался, хотя можно сказать, что его расчет оказался верным. Он проиграл. Нет ни страха, ни боли, ни сожаления, только воспоминания.

Воспоминания.

Воспоминания падают на душу струями живительной влаги.

Воспоминания обжигают каплями раскаленной смолы.

Шанс…

- Зевран, Зевран! Да куда ты подевался, гадкий мальчишка? - хозяйка борделя грузно спускается по старой скрипучей лестнице. Он слышит ее шаги, но не отзывается, хоть и понимает, что это бессмысленно, еще минута, может чуть больше, и она его найдет.

- Ага, вот ты где! Пошли, тебе выпал шанс, - пухлая рука хватает его и тянет наверх.

Ступеньки, коридор, дверь, большая светлая комната, обычно им, растущим в борделе детям, не разрешают тут находиться. Хозяйка подталкивает его к стоящему у окна мужчине, он не видит ее лица, но почему-то уверен, что она заискивающе улыбается гостю.

Мужчина смотрит на него сверху вниз, изучающе, его взгляд холодный, цепкий, от него хочется залезть под стол или спрятаться в шкаф, но он просто стоит.

- Сойдет, - худые пальцы мужчины сжимаются на его запястье.

Запах кожи…

Запах кожи повсюду. Им пропитан воздух, земля, стены зданий. В доме с маленькими квартирками, где селят молодых воронов, он настолько густой, что кажется - его можно пощупать. Его соседи недовольно морщатся всякий раз, когда возвращаются в свои комнатушки, и мечтают поскорее отсюда переселиться. А ему нравится, он глубоко вдыхает и улыбается, почему-то именно этот запах делает каморку уютной, делает ее домом.

Провал…

- Смотрите, вот он! Не дайте ему у… - крик стражника переходит в хрип, смешанный с мерзким бульканьем, когда меч убийцы вспарывает ему горло.

Уйти? Он не собирается никуда уходить, вот еще. Ему надо добраться до принцессы, не самое важное задание, конечно, но вполне ответственное. Удар, разворот, пинок, выпад. Неужто эти идиоты надеются остановить его? Выпад, уворот, снова выпад. Сколько тут охраны, пот застилает глаза, но в крови бурлит азарт. Добраться до цели, он докажет, что лучший. Удар, уворот, все же их слишком много, кто-то хватает его и попросту выбрасывает в окно. Короткий полет, вспышка боли и темнота.

Он с трудом открывает глаза. Проклятье. Его оружия нет, да что там оружия, неведомые мародеры не поленились даже сапоги с него снять. Какой позор.

Удовольствие…

Он проводит рукой по расслабленному телу мужчины, он привык брать удовольствие везде, где только можно. Рука скользит вверх от изгиба поясницы, по спине к плечам, касается щеки, прикрытых глаз. Он улыбается, взгляд падает на серьгу в ухе мужчины. Забавная безделушка. Луч утреннего солнца проникает сквозь задернутые шторы и падает на лезвие тонкого кинжала. Кровь заливает белые простыни. Да, он привык получать удовольствие, где только возможно, но работа есть работа.

Предсказание…

- Ты проживешь долгую жизнь, - удивленно говорит гадалка, глядя в раскинутые карты, кажется, она сама не верит в свои слова, но расклад не может лгать.

Он пожимает плечами, какая по сути разница, сколько еще он проживет, год или десять лет, куда важнее то, что он может получить здесь и сейчас.

Мать…

Тонкая мягкая кожа, сложный и в то же время изящный, абсолютно невычурный узор, так умеют делать только долийцы. Он пытается представить, какой она была, и не может. Мать. У него нет о ней даже воспоминаний, только эти чуть потертые перчатки.

Чувства…

Он закрывает ее глаза, в которых застыла мольба и недоумение. Она до последнего не верила, что он сделает это, до последнего надеялась, что он поверит ей. Почему? Что-то странное шевелится в его душе, что-то похожее на горечь и сожаление. Она была удивительной. Она была предательницей. Они могли бы быть вместе. Он мог бы получить удар в спину. Она ошиблась. Вороны не прощают таких ошибок. Он смотрит на ее лицо. Она прекрасна. Была прекрасна, поправляет он себя. Сожаление, глупое сожаление скребет душу. И еще… Сомнение.

Мечты…

Он стоит у витрины сапожной лавки и любуется выставленными там сапогами. Таких не найдешь пожалуй даже в Орлее, хотя, о чем это он, лучше, чем в Антиве, нигде не умеют делать обувь из кожи. Его рука сама тянется к кошелю, в котором уныло звенят монеты. Мало, слишком мало их там. Он вздыхает, убирая руку от кошеля. Ну почему жизнь так не справедлива? Сапоги манят отлично выделанной кожей, притягивают модным фасоном, подмигивают литыми пряжками. Да что это он? Ему скоро перепадет приличный куш. Вот вернется с нового задания и купит себе эти сапоги. Он улыбается. Жизнь - отличная штука.

***
Теплая кровь заливает пожухлую траву. Совсем молодая женщина с жестокими глазами поднимается, вытирая широкий кинжал полой плаща.
- Говорят, - задумчиво произносит она, обращаясь к своим спутникам, - за мгновение до смерти перед глазами проносится вся жизнь. Интересно, что он успел увидеть?