(мГГ) Уход в Глубинные Тропы. 30 лет спустя.

Автор: Гость (далее Нз)

***********************************************************************

Я уже мертв.

Давно мертв - с той минуты, как Дункан сказал мне, еще живому: «Да отдайся ты этой скверне».

Выбора не было.

И вот уже много месяцев каждую ночь я вижу мертвых, каждую ночь я вижу братьев своих - не серых стражей, нет, я говорю о гарлоках и генлоках. У меня - их черная кровь, их страхи и желание убивать. Я принюхиваюсь к своим рукам и чую вонь – запах разложения. Я не понимаю одного: почему Зевран не чувствует ее? Как он может ложиться в одну постель с мертвецом?

Прошлой ночью, когда я выходил по нужде, я вдруг явно ощутил – рядом, совсем близко – порождение тьмы. Он был один, и странно было знать, что он как-то проник в замок стража. Я чувствовал его, ощущал его настороженность, но никак не мог понять, где же прячется тварь. Мы кружили по одному темному коридору, и тут я понял – нет никакого порождения тьмы.

Это я. Я сам.

Скверна во мне стала больше человеческого начала. Вот как это бывает. Вот что чувствовал Алистер, когда исчез, не прощаясь. И мне тоже нельзя больше медлить.

Четвертый час утра. Я зашел в спальню взглянуть на спящего Зеврана. Непростительная слабость. Но мне нужно знать, что с ним все в порядке. Если присесть возле кровати на корточки, то видно, что у Зеврана морщинки в уголках глаз, даже когда он спит, и кажется, что он и во сне посмеивается. А, может, видит что-то хорошее. Мне нравится думать, что это именно так. Он стареет медленнее, чем я, – это все его эльфийская порода. До сих пор ни единого седого волоска в светлых волосах. Он такой же легкий и гибкий. И только руки – тяжелые, с выступающими венками, со сбитыми костяшками – руки мужчины, умеющего убивать.

Ему будет лучше без меня.

Зевран не стал бы спорить.

Он и сейчас не спорит.

Он неожиданно обнимает меня за шею одной рукой, крепко удерживает за волосы.

- Уходишь?

Вопрос прозвучал. Зевран все понимает.

- Мне пора. Дункан и Алистер ждут. Не могу оставить его. Не хочу

Протянуть бы еще немного – хотя бы месяц, хотя бы неделю.

- Дай мне пять минут, я встану и соберусь.

Его шепот - сонный, дыхание - теплое. Я осторожно целую белесый шрамик над верхней губой. Он продолжает поцелуй, не открывая глаз. Домашний, уютный ритуал, к которому мы оба привыкли.

В последний раз.

Я снимаю мягкую кожаную перчатку и глажу его по волосам.

Все в последний раз.

- Пять минут, - продолжает сонно шептать Зевран, все так же наощупь, не открывая глаз, расстегивая мои застежки и ремни. Он заставляет завалиться на постель прямо в сапогах, он крепко прижимается всем телом – словно хочет оставить на теле памятные следы от железа, он разрешает войти в себя быстро и резко. Он все так же не открывает глаз.

А я смотрю не отрываясь, я хочу запомнить. Растрепавшиеся волосы, выцветшая татуировка на лице, россыпь родинок на левом плече. И то, как он лучится изнутри своей неистребимой солнечной улыбкой, даже когда стонет и кусает губы.

- Еще пара минут, - мурлычет он, засыпая.

- Не спеши, я подожду тебя, - отвечаю я.

Его сон спокоен и тих.

Я закрываю за собой дверь спальни.

Я покидаю цитадель.

Взято с http://www.diary.ru/~sword-slashed/p98186441.htm

Грустно...но,черт,душевноооо